Reflexiones Nocturnas.

Mi admiración a los abuelos.

Nunca he tenido una mascota. Una mascota como yo la entiendo es un animal que te acompaña durante años formando parte de tu vida, una parte más de la familia. Pues no, en mi casa nunca hemos tenido ese tipo de mascota. Lo que no significa que varios animales hayan aparecido y desaparecido durante mi corta, pero intensa vida. Intensa para mi, pero no necesariamente para los demás, por supuesto.

Los primeros animales que recuerdo, eran unos pájaros. Allí estaban, en el balcón, encerrados en una jaula y no haciendo otra cosa que molestar todo el día, pio por aquí, y pio por allá. Un sin vivir. Un pájaro no sirve como mascota, aunque años atrás hubo una moda, o al menos eso me parecía a mí, porque eran varios los amigos que también tenían algún que otro pajarito en su casa, incluso mi abuela tenía un pájaro.
Pero el pájaro de mi abuela era especial, eso si. Mientras el resto de la humanidad competía por ver cuál de sus pájaros era más bonito, con más colores, o cual e ellos tenía el cantar más alegre, el de mi abuela era el típico pajarito gris y feo, el pájaro que puedes ver en cualquier árbol…aún así mi abuela lo quería mucho, y tenía una relación más allá de cambiarle el alpiste o el agua. Eran amigos.

Y es que parece ser que mi abuela siempre ha tenido un sexto sentido para los animales, es como una especie de Doctor Dolittle, pero a un nivel telepático, porque de momento, yo no la he visto comunicarse con ellos en su idioma. Pero tiempo al tiempo.
Gato, que así era como se llamaba el gato de mi abuela, era el gato más humanizado que yo he conocido, solo le faltaba hablar, y eso que al final de su larga vida, y digo larga porque 19 años para un gato son muchos años, era como si hubiese aprendido a decir “mama”. O eso queríamos creer nosotros, cuando realmente lo que se escuchaba, el maullido de un gato sin apenas fuerzas para pegar un paso más. Más que un gato, Gato era como un hijo para mi abuela. Mi tío.
Recuerdo que se perdió un par de veces, y a mi abuela solo le faltó organizar patrullas vecinales para buscarlo. Porque mi abuela, era de clase media, y no se lo podía permitir, pero estoy seguro de que si hubiese dispuesto de los recursos económicos necesarios, la campaña de búsqueda de Madelein, sería una campaña irrisoria comparada con la que Gato hubiera tenido.
Lo curioso es que siempre acababa volviendo o siendo encontrado por mi abuela, que se recorría todos los descampados de alrededor hasta altas horas de la madrugada.
Mi abuela nos contaba el reencuentro de tal manera, que yo solía imaginarme a mi abuela y al Gato corriendo el uno hacia el otro, y fundiéndose en un caluroso abrazo. Y es que ya de pequeño tenía la capacidad de imaginarme cosas fuera de lo común.

Mis pájaros murieron una fría noche de inverno. No pudieron aguantar las bajas temperaturas y cuando despertamos, nos los encontramos allí, con las patas bien estiradas, como si hubieran sido conscientes del momento exacto en el que morían y fueran a dar un último salto antes de llegar al cielo de los pajaritos.

Después vino Lucas, Lucas 1, y puede que hasta un Lucas 2. Hámster. Todavía no he podido averiguar porque a todos los niños de este nuestro planeta tierra, llega un momento de la niñez en que queremos tener un Hámster, que ya ves tú, para qué sirve un hámster. Pues sirve para mucho, por ejemplo, para calcular cuánto tiempo tarda en recorrer un laberinto fabricado con cintas de vídeo, sirve para ver comprobar a qué nivel puede llegar tu madre a enfadarse después de haberse comido las cortinas del comedor, o para llevarlo al colegio y presumir de él, todo blanquito y como una bola de pelo.

Todo esto es lo que hacía yo con mis Hámster, pero sin duda el más traumático fue el primero que tuvimos. Tuvimos sí, porque era un Hámster compartido con mi amigo y compañero de risas Pons, Álex Pons.
Lucas pasaba una semana en casa de cada uno, una conmigo y una con el. Era el mejor Hámster del mundo, y el mejor día de la semana, era el día que después de una semana, por fin volvería a verlo, hasta que hubo una semana que no volvió.
No, Álex lo había matado, el decía que no, que se había atragantado con una pipa que le había dado yo. Encima, se muere en su casa y la pipa era mía…todas sus escusas caían por su propio peso, yo sabía que Álex era un asesino de Hámster, por eso nunca entendí porque su madre le decía que no se juntara conmigo, que yo era una mala influencia para él…si vale, yo era una mala influencia, pero él era un cruel y despiadado asesino.
Años más tarde comprendí que no fue Álex quién lo mató. Su momento había llegado, y que se muriera en su casa o en la mía no fue más que una mera casualidad, así que decidí perdonarlo y limar asperezas.

Pero todos esos animales no valen para nada, como mucho son algo decorativos. Pájaros, Hámsteres, Tortugas, esos animales no molan, no puedes jugar con ellos, pero sobretodo no te demuestran que te quieren. Ahora seguramente todas las asociaciones de animales exóticos se podrán en mi contra, y dirán todo lo contrario, pero desde ya digo que se ahorren todo ese jaleo, porque a mi no me van a convencer. Yo quería un perro.

Por fin llegó ese día. Zeus, una mezcla de Pastor Alemán y de Lobo, o eso nos dijeron, aunque lo del lobo, yo nunca acabé de creérmelo porque no podía imaginar como un malvado lobo había cortejado a una pobre perro…pero era obvio que ese perro tenía un instinto de asesino, que ni Álex en su época de querer aniquilar a todos los Hámsteres del mundo.
Un día, Raul, David y yo jugábamos a que no nos mordiera, pero el juego dejó de tener gracia cuando vimos que el perro cada vez era más agresivo y empezamos a temer por nuestra vida. La vida con Zeus era un sin vivir, pero era mi perro y yo lo quería. El también me quería, a pesar de sus brotes asesinos, también tenía sus buenos ratos y te hacía saber que te quería.

Hasta que un día, por arte de magia, desapareció. No me lo podía creer. Me entró una pena que tardaría años en superar. Mi madre nos contó que se había ido hacía una carretera, así que yo nunca perdí la esperanza.
Paseando con mi padre, escuchamos un ladrido que venía de un balcón, y allí estaba Zeus, nos había reconocido y nos llamaba para que le salváramos de esa horrible familia que lo había secuestrado. Mi padre y yo nos pusimos contentísimos, y fuimos corriendo a por él. Pero no, no era Zeus, era otro, el dueño nos tuvo que enseñar los papeles del perro para que nos lo creyéramos, porque nosotros no nos íbamos de allí sin nuestro perro. Nos sentíamos como si por fin, después de una ardua investigación, hubiéramos resuelto uno de los mayores crímenes jamás cometidos en la ciudad de Dénia. Proclamada ciudad, muchos años antes que la mismísima Valencia, todo sea dicho. Pero no, no era nuestro perro.

Como podía desaparecer mi querido perro y ser tan estúpido de no saber volver a casa? Donde estaría Zeus? Nunca obtuve respuesta, y aunque poco a poco deje de preguntármelo, en el fondo nunca olvidé esta terrible perdida.
Muchos años más tarde, una de esas tardes que todos los nietos tenemos con nuestras abuelas y abuelos y escuchamos con atención todo lo que nos dicen, y los admiramos como a nadie, porque son nuestros super abuelos, los mejores del mundo, yo le dije a mi abuela que si se acordaba de mi perro, y de la pena que me había dado su repentina desaparición.
Al principio mi abuela no sabía de qué perro le hablaba, hasta que cayó en la cuenta y me preguntó “ Zeus? El perro que regaló tu madre?”. Qué? Cómo? Que estaba diciendo mi abuela? Mi perro no había desaparecido como decía mi madre, ella lo había regalado!! Fui corriendo a gritarle a mi madre, a decirle que no tenía corazón, que nos había tenido engañados a todos, toda la vida. Pero ella, se hizo la sorprendida. Siempre negó mi acusaciones, por muy ciertas que fueran.

Hoy en día, cuando Zeus no es más que un recuerdo de tiempos pasados, sonrió al recordar aquellos tiempos, y sonrió todavía más, llegando a la múltiple carcajada, cuando mi madre sigue diciendo que se escapó, y que nunca lo regaló.
Se inventó una historia para no hacer daño a su pequeño hijo, una historia ficticia que acabó creyéndosela ella misma. Pero si, mi madre mola.
Supongo que a mí me pasa lo mismo, a veces me imagino anécdotas o situaciones, que me gustaría que me pasaran, y me las imagino tantas veces que llega un momento que realmente creo que las he vivido, y las cuento como si me hubieran pasado. No sabría diferenciar ahora mismo ninguna de estas anécdotas, porque son tantas que ahora ya no distingo entre las verdaderas y las ficticias.

Y en ese punto me vienen miles de preguntas a la cabeza. Que punto de verdad tienen los recuerdos de los ancianos? Si con veinte tres años, ya no puedo diferenciar si algunos recuerdos son ciertos o falsos, que ocurrirá cuando tenga sesenta años? Habré vivido una vida cierta, o habrá sido toda una mentira fruto de mi desenfrenada imaginación? Es en ese punto, cuando los falsos recuerdos superan a los verdaderos, cuando una persona cruza el umbral de la cordura a la locura? Y si estas ya en esa locura, en la que solo recuerdas una fantasía no vivida, y en un momento de lucidez, consciente de tu verdadera vida, que pensaras de ti mismo y en lo que te has convertido?

En ese momento de la noche, es cuando decido ponerle freno a este tipo de preguntas, e irme a dormir plácidamente para así poder empezar un nuevo día, renovado, y con una vida que vivir. Porque una vez, una muy buena amiga me dijo que ella está aquí, para aprender y no para enseñar. Y yo, siguiendo su lema, me permito haber planteado estas cuestiones esperando a que alguien, algún día sea capaz de responderme. Esperando ser yo mismo, ese alguien, dentro de sesenta o setenta años.

Por eso admiro tanto a mis abuelos, y a los abuelos en general, porque aunque ellos no lo sepan, tienen la respuesta a todas mis preguntas.

Reflexiones Nocturnas.

La respuesta a la muerte.

No sé cómo decirlo, ni explicarlo, para que el resto de la humanidad pueda llegar a entenderlo, porque esto de las relaciones y de la compatibilidad es algo tan complicado, que lo mejor sería que naciéramos con un chip incorporado, que cuando nos cruzásemos con otra persona , compatible con nosotros mismos, nos avisara. Atención, compatibilidad activada a noventa grados a la izquierda!! Sería lo más…pero sin el chip, no sé cómo explicar, que he encontrado la respuesta a la muerte.

Con esto del chip, podríamos hacer amigos en cualquier lado. Amigos, pero amigos de verdad, nada de conocidos o colegas habituales de cañas, porque para algo está el chip, para indicarte quién es compatible o no. A mí personalmente me vendría de maravilla, porque no os vayáis a pensar que es tan fácil conocer a gente como yo, de hecho no me viene ninguna palabra a la mente como para poder definirme.
Bueno si, normal, yo me considero normal.

Pero sólo sé que he hecho muchas cosas en mi vida, que a mi parecer eran totalmente normales, pero que a la gente le sorprendía bastante, así que hasta de dudo de mi supuesta normalidad.
Desde pequeño que he crecido escuchando el nombre de Madonna por aquí, Madonna por allá. Crecí viendo a mi tía Esther, a la que llamo sólo Esther porque desde siempre me negó a llamarle tía, por motivos que ahora no vienen al caso, pero que ya profundizaré en alguna otra ocasión, imitando a Madonna. Nos sentaba a todos en el sofá y nos cantaba el “Like a Virgin”. Y es que una peculiaridad de mi familia es lo que nos gusta cantar, y mucho, independientemente del nefasto talento que tengamos para ello.
Realmente yo creo que nunca la he visto haciendo una de sus famosas actuaciones, pero hay cosas que nunca se olvidan y cada poco tiempo se recuerdan en las conversaciones familiares, y esta es una de ellas, así que no sé, si es que realmente me acuerdo, o de tantas veces escuchar el mismo recuerdo mi prodigiosa mente se ha creado un propio recuerdo.

El caso es que poco a poco me fui convirtiendo en un fan de ella, esa mujer me tenía absorbido, y es que a mi como adolescente me fascinaron todos los logros que había conseguido. Por suerte ahora ya no, pero si, lo reconozco, era una obsesión casi enfermiza. Por eso hoy en día yo entiendo a los fans de Justin Bieber o Lady Gaga, porque yo hubiese matado por Madonna. Fan de Lady Gaga, no te preocupes, aquí tienes un amigo!

Así que justo cuando cumplí los dieciocho años, coincidiendo que Madonna estaba de gira, que España no entraba en sus planes, que la ciudad más cercana donde actuaba era en Roma, y que nadie que yo conociera estaba dispuesto a pagar los ciento veinte euros que costaba la entrada, pues cogí un avión y para allá que me fui. Yo solo, con dieciocho años cogiendo un avión hacia Roma para ver un concierto.
Normal, digo yo. Como no iba a ir a verla? Es como si ahora a Dios, después de comprobar como ha cambiado el paraíso terrenal que una tarde, aburrido, solo, y allá perdido en el espacio, creó, decidiera hacernos una visita. Como no irían los católicos a verlo? Bueno, católicos y no católicos la verdad, porque yo si Dios bajara al mundo a vernos, no me lo perdería por nada del mundo. Sería todo un espectáculo. Fuegos artificiales, nubes de algodón como asientos, ángeles bailando, música celestial.

Pues no sé, yo recuerdo que eso fue un gran hit en mi vida. No ya para mí, si no para la opinión pública que se genera sobre mi persona. Que digo yo que generará alguna, porque si no, ya me diréis que sentido tiene la vida. La gente me decía que estaba loco, que como me atrevía, que como me había dejado mi madre. Y es que la diferencia, supongo yo, que hay entre mi madre y las demás madres del mundo, es que yo nunca le he pedido permiso a mi madre, yo sólo le informaba de mis movimientos en la vida. Claro, movimientos siempre acordes a mi edad, y es que si tenía dieciocho años ya, y el dinero suficiente como para irme? Con que motivos me lo hubiera negado? Por eso no podía entender la pregunta de cómo era posible que mi madre me dejara.
Y es que mi madre mola.

O por ejemplo aquella vez que trabajando en un hotel, realizaron un Casting para un concurso televisivo, y me cogieron a mi.
Yo trabajaba en un hotel de Valencia donde cada dos semanas venían a hacer este Casting. Como camarero que era, soy, y parece ser que seguiré siendo el resto de mi vida, les servía la comida a los organizadores, y por cosas de la vida nos llevábamos muy bien. Nuestro supuesto chip de compatibilidad se había encendido, y un día me propusieron que fuera a participar al programa.
Al principio me negué, pero me insistieron tanto que al final acepté.
Pues bueno, otro hit en mi vida. Otra vez, que qué loco estoy, que qué vergüenza, que como me puedo atrever. Para mi fue algo normal, fui, participé, perdí y ya está. Pues se ve que tuve que estar graciosísimo porque todos los que me vieron me dijeron que se habían muerto de risa. Estuve normal, como soy yo, pero creo que mi forma de ver la normalidad no es la misma que la del resto, si no, no me lo explico.

A mi hermana Yaiza, puede que cuando tuviera 4 o 5 años, una vez Esther y yo le hicimos la mejor broma del mundo. Yo es que solo de recordarla me entra la risa. A mi tía y a mí se nos ocurrió recrear la escena de un crimen, cogimos una bandeja de hígado de cerdo, y con la sangre que había en ella me embadurné el cuerpo. Esther embadurnó un cuchillo, y se sentó a mi lado. Cuando entró a la cocina, yo me hice el muerto y Esther llorando le dijo que había tenido un accidente, y que me había matado.
Mi hermana se puso a llorar, primero no sé lo creía pero nuestra actuación fue tan profesional, que acabó creyéndoselo y llorando, cogiéndome y intentando despertarme, hasta que mi tía y yo ya no pudimos más de la risa y empezamos, a como se dice vulgarmente, partirnos el ojete. Yaiza se enfadó muchísimo.
Será que no era una broma tan normal al fin y al cabo, porque cuando yo la contaba a mis amigos, como la mejor broma del mundo, ellos la encontraban toda una crueldad. Crueldad, si, pero todos se reían.

A veces, cuando digo lo que pienso y veo la reacción en los demás, enseguida me arrepiento de haberlo dicho, porque resulta que lo que he dicho no es tan normal como a mí me lo parece. Yo pienso de una manera, e inconscientemente pienso que todo el mundo piensa como yo. Pero es que si lo pienso bien, solo puede existir mi pensamiento. El otro día afirmé que a mí me excita el noventa por cien de la población, y vamos, es que es verdad, es lo normal. Otra cosa es que lo digan o no. Y si no, porque se rieron todos con la macabra broma que le hicimos a Yaiza?

En el fondo esa es mi esperanza, que todos sean como yo y que por esos motivos que la moralidad y la ética nos ha inculcado, no expresen sus pensamientos con total libertad.
Si no fuera así, si que necesitaría urgentemente el chip de la compatibilidad, porque si tuviera que esperar a encontrar a alguien que encontrara normal las mismas cosas que yo, podrían pasar décadas, y la verdad, no sé vosotros, pero a mí el tiempo me asusta.

Y esto es muy curioso, o al menos a mi me lo parece. Porque yo no temo a la muerte, sé que llegará algún día, y bueno, encantado de haber formado parte de este proceso llamado vida. A mi lo que me asusta es el tiempo, todo lo que todavía me queda por vivir. Que se dice pronto, pero si ponemos que me muero a los ochenta años, todavía me quedan más de cincuenta años por vivir, y no sabéis el agobio mental que me entra. Que hago yo durante cincuenta años?
Pero al mismo tiempo me da miedo morirme mañana, por ejemplo, y es que me doy cuenta que ni uno mismo se conoce, que en el fondo somos dos personas en una, la buena y la mala, y nos pasamos la vida discutiendo con uno mismo, un pulso continuo que según quién vaya por delante será lo que te defina como persona. Cuando el pulso termina, la guerra ha terminado, y estas en paz.Estas muerto.
La muerte es paz.

Y esta es mi reflexión nocturna, es increíble el camino que recorre la mente, y las deducciones que pueden llegar a hacerse a partir de un simple pensamiento. Y es que qué es la filosofía si no la búsqueda de respuestas a lo desconocido?

Reflexiones Nocturnes.

Introducción.

Después de un verano de extrema locura, llegando a casa a las ocho de la mañana el noventa por ciento de las noches, ha llegado el invierno. Bueno, primero ha pasado el otoño, pero por desgracia no he nacido en Nueva York y no puedo pasear por el Central Park y así darme cuenta del paso de las estaciones según el color de las hojas de los árboles.
Estoy seguro que darte un paseo por el parque, con todas esas hojas de color amarillo, rojas o marrones, debe ser toda una gozada para los sentidos arácnidos de cada persona, pero aquí en el Mediterráneo, nuestros desprotegidos pinos, que se pasan el año preguntándose cuando les tocará su turno y ser pasto del siguiente incendio forestal, no cambian de color. Son verdes todo el año. Son unos pinos aburridos, que no hacen nada para divertirnos, a nosotros los humanos, dueños y señores de este planeta que tanto nos gusta maltratar.
Y si cambian, la verdad que yo no me doy cuenta.

Otra cosa que me impide diferenciar entre otoño e invierno, es que yo paso directamente de ir con mil capas de ropa, a ir en manga corta. Y viceversa. Soy un hombre, o al menos, espero serlo algún día. Un hombre que va de un extremo a otro. Frío o calor. Así soy yo.
En invierno, soy el que más calor tiene, la temperatura entra en mi organismo y creo que se propone derretirme todos los órganos internos. Por suerte, mi cuerpo es más listo de lo que parece, aunque quién lo diría con la cantidad de movimientos torpes y desacompasados que suele hacer, y lucha contra el calor sudando como un condenado. A final de cada verano yo creo que todas mis células hacen una reunión clandestina. A ver, cuantos litros de sudor hemos expulsado este año? 50 litros? Pues el año que viene todavía más! Y ese es el motivo por el que cada año sudo y sudo más. A veces, tengo la sensación de que si viniera un gigante y me escurriera como a una toalla, podría llenar una piscina.

En invierno, pasa todo lo contrario. El frío me paraliza. A mí y a mi cuerpo que no sabe cómo luchar contra él, y es que pasarse todo un verano expulsando litros de sudor, tiene que ser agotador. Al menos me queda mi mente, la cual pensó que lo mejor sería ponerme ropa, ropa, y más ropa para combatir las bajas temperaturas. Y es que no me he ganado el apodo de “El Cebolleta” en más de una ocasión en balde. Bueno, no sé si me llaman así, o no, pero yo me lo imagino y con eso ya tengo bastante. Además, que sería todo un acierto llamármelo.
Lo malo de estos cambios de temperatura, es que por ejemplo, en invierno, llevo tanta ropa que me veo en el espejo y me veo con un cuerpo magnífico. Una percha perfecta a la que todo lo queda bien. Si, en invierno tengo una pinta estupenda.

Claro, de repente llega el verano, y toda la ropa de invierno se queda guardada en el armario esperando a volver ser usada. Ya no soy “El cebolleta”, y la forma de mi cuerpo disminuye hasta adoptar el tamaño del cuerpo de un debilucho quinceañero. Poco a poco me voy acostumbrando a mi nuevo cuerpo, y al final del verano vuelvo a sentir que tengo un cuerpo estupendo, flaco, sin barriga. Mi cuerpo es lo más, si, lo sé. Y de repente, pimba! Llega el invierno otra vez y tengo que volver a ponerme cinco jerséis para combatir el frío, me miro al espejo, y que es lo que veo? Un gordo!

Ha llegado el invierno, la temporada de verano ha terminado, y con ella las intensas noches de fiesta que me acompañaron durante cuatro meses.
Pero después de tanto tiempo viviendo al revés, durmiendo por el día, y viviendo por la noche, ahora me resulta imposible acabar de trabajar, llegar a casa a las doce y media de la noche y ponerme a dormir. No, mi cuerpo pide marcha.
Así que en vez de acostarme e intentar conciliar el sueño, me pongo a cocinar, normalmente platos de espaguetis en sus mil y una variantes. Espaguetis con salsa Solis, espaguetis a la carbonara, espaguetis con salsa de cuatro quesos Carrefour, espaguetis con atún…cuando se vive sólo, y tu madre no está cerca para cocinarte, no sabéis la de salsas que se te pueden ocurrir con los cuatro alimentos que tienes en la nevera. Dos de ellos, podridos, y los otros dos caducados.

Echas de menos las comidas calientes de tu madre, o en mi caso, las de mi abuela, porque mi madre siempre le ha tenido un cierto pavor a eso de cocinar.
Cuando vivía en Valencia, y volvíamos después del fin de semana a nuestro piso de estudiantes, yo llegaba a casa y directamente me iba al sofá a ver la tele. Mis amigos llegaban media hora después. Claro, llegaban con una maleta entera de tuppers que les habían preparado sus excelentes madres cocineras y tenían que organizarse la nevera y el congelador.
Que engañado me había tenido mi madre durante toda mi vida, diciéndome que las madres de hoy en día ya no cocinaban!! Por suerte toda mi infancia comí en el comedor del colegio, y gracias a Amparo y compañía me alimenté de aquella manera.

He crecido con una comida diaria. Porque en mi casa se desayunaba un vaso de leche bebido, a secas , con tres cucharadas de Nesquik, ni una más ni una menos. Era la táctica de mi madre para encontrarle el sabor perfecto a la leche. Con una cucharada menos se notaba demasiado el sabor de la leche, y a mi madre le daba asco la leche blanca, y con una cucharada más sabía demasiado a chocolate.
El almuerzo? Esto ya si que fue un trauma para mí. A la hora del patio, todos mis compañeros sacaban de sus mochilas un bocadillo a ver cual de ellos estaba mas bueno, había mucho amor de madre invertido en esos bocadillos. En mi mochila había como mucho un paquete de galletas, y un zumo, y si lo había. Así que me pasé años y años pidiéndole mordiscos a todo el mundo. Al final le cogí el gustillo y acababa almorzando más que todos, y además un almuerzo más variado.
A la hora de la merienda, más de lo mismo. Y por la noche, para rematar el día, otro vaso de leche, pero esta vez con cereales. Después de un duro día, creo que mi madre debía pensar que nos habíamos ganado esa gran cena. No sabéis como me sorprendí cuando me enteré que las madres de mis amigos, no solo cocinaban a mediodía, sino que también por la noche! No me lo podía creer!!
A pesar de ello, no entiendo cómo podía ser un niño gordito. Incoherencias de esta vida, supongo.

Tenía el pensamiento dividido, yo quería mi madre cocinara como todas, que suerte tenían los otros, pero al mismo tiempo pensaba que tenía una madre más guay que el resto por el hecho de ser diferente, mi madre era una mujer independiente que no había sucumbido al típico papel de la perfecta ama de casa, aunque ello supusiera una dieta basada en los vasos de leche.

Mi madre molaba. Las madres de mis amigos eran de la asociación de padres, mi madre no. Las madres de mis amigos recogían a sus hijos a la hora de salida, mi madre no. Total, vivíamos al lado, asi que podía ir andando. Mi madre molaba tanto que una vez, todas las madres de la clase habían quedado en disfrazarnos a todos de magos en Carnaval, y se olvidó. Y ya os podéis imaginar mi cara cuando, siendo un inocente niño, vi a toda mi clase disfrazada de un increíble disfraz de mago azul eléctrico con estrellas de oro brillando, y que mi madre se había olvidado. Os juro que me quedé de piedra, se me vino el mundo abajo.
Lo único que pensaba era la pena que sentirían las demás madres de mí, al tener una madre que se olvidaba del disfraz de su hijo, pero por suerte la madre de mi buen amigo David tenía otro disfraz en casa. Pero de cocinero!! Aquello ya fue la repanocha, todos de magos y yo de cocinero. Estaba igual que Arguiñano. Hay una foto que recuerda aquel día, y no veáis lo que destaco yo entre tanto pitufo.

Pero mi madre molaba, eso solo eran pequeños gajes de ser una mujer libre e independiente, y por eso aquel olvido sólo fue una anécdota más. Yo pertenecía al sector guay de la clase, no quiero ni pensar el trauma que le hubiéramos creado a Noel o Pedro si sus madres se hubieran olvidado de su disfraz.

Después de cocinar mis espaguetis cada noche, me tumbo en el sofá y me enchufo la tele. He descubierto “La 2”, este canal es la bomba y me lo quedo mirando durante horas, pero llega un momento de cada noche, desde hace ya unas cuantas semanas, en el que no se porqué, pero me pongo a reflexionar. Reflexiones nocturnas.Cualquier tema es válido. Son preguntas que me planteo de repente, a las que intento buscarle una respuesta. Algunas respuestas son bastantes obvias, pero otras son auténticas proezas mentales. Se me ocurren ideas. Ideas descabelladas. Ideas sin sentido. Ideas geniales.

Son pensamientos que estoy seguro que todo ser humano ha pensado alguna que otra vez en sus vidas, pensamientos que no quiero que queden en el limbo, y por eso me dispongo a escribirlos aquí, a modo de homenaje a mi mente y a mí mismo. Porque las palabritas se la lleva el viento, y con los pensamientos pasa lo mismo, y como para algo se inventó la escritura, pues aquí va a quedar plasmada mi filosofía mental.

Visita a Valencia.

Hey peñíscola, que me contáis pequeñas ratas de laboratorio? poca cosa seguro, porque aqui si alguien tiene contar algo ese soy yo, que para algo esta es mi página, y siempre lo será, y haré con ella lo que me plazca, igual que la industria musical con sus cantantes.

Pero al temita, que tengo a evita aqui a mi lado y no veais lo pesadita que es. El otro día cojimos el montante de la estanteria y nos fuimos pa Valencia. Que porque? os preguntaréis todos vosotros. Pues por motivos que no os interesan.

Motivos personales. Como aquella mítica serie de telecinco que nos tuvo en vela a media España con el desparpajo de su principal actriz Lidia Lozano. Perdón, Bosch.

Y es que con Bosch, tu cocina es la mejor!

Una visita que aproveche para ver a mi querida familia, a los que están, y dejaron de estar. Y volví a andar por Dénia. Cuando de repente me pare en seco y dije en voz alta alzando los brazos hacia el cielo al tiempo que mi miembro viril se hinchaba de sangre y apuntaba a Ra, dios del sol " Que bonita es Dénia joder". Y si que lo es. Más bonita que ninguna.

Y por la noche me fui de parranda por Valencia. La putada es que esta vez no fue con Raul Salinero, pero nos juntamos una buena tropa de viejas y nuevas amistades y compartimos momentos de placer humorístico. Nuestro pasatiempo favorito.

Y que mas puedo decir, tantas y tantas cosas que mejor no decir nada, porque vuestros pequeños pero dicharacheros cerebros creo que no están preparados para asimilar mis teorías. Pero no patiu, coleguis meus de la blogosfera, que he empezado a escribir un libro, y tal vez algún día vea la luz. Mientras tanto, a bajarse vídeos porno de internet y pasar el rato.

Foto de risa!!

Ey pero que pasó? Pues que es lo que va a pasar? que todo el mundo tiene un pasado, un pasado a veces oscuro y tétrico pero que no viene mal rescatar de vez en cuando para darnos cuenta de lo bien que nos sienta el tiempo...bueno, no se a vosotros, yo me limito a comentar la familia Vives que con eso ya tengo bastante.

Y es que solo hay que ver esta foto, que tan gustosamente y amablemente me ha mandado la señora Cuenca, realizada tan solo unos pocos años atrás y ver como hemos cambiado, que lejos ha quedado...

Todos hemos modificado nuestros rostros/cuerpos en mayor o medida. Han aparecido tetas donde no las habían, y algunas partes de nuestros cuerpos cada vez son más peludas. O en cambio otras partes han perdido un gran porcentaje de cabello.

Pero aqui solo se demuestra una cosa. Aquellas personas que nacieron una decada detrás de otra ( Esther, luego yo, y finalmente Aina) seguimos manteniendo esa belleza con la que nacimos y que solo se ve modificada y mejorada por el paso del tiempo.

Otra cosa es el caso de Toni y Yaiza. Que el destino quiso jugarles una mala pasada y otorgarles esa apariencia, por suerte para el resto de la humanidad, durante un pequeño período de tiempo. Yaiza, directamente parece otra persona. Una pequeña repipi sacada de ultratumba. Y Toni, se pasó directamente un año en los almacenes de Mercadona zampándose todos los pastelitos Hacendado que pillaba por banda.

Por suerte, el tiempo ha hecho mella en todos nosotros y nos mejora cada vez más. Pero no negaremos que revolver el pasado, en ocasiones puede ser más gracioso que un capítulo de Mister Bean.

JASON!

A ver como os explico esto. Llegó un momento de este alocado verano en el que no había día que no me despertara con la mente allá por la estratotosfera norte del firmamento nuclear. Y es que ya os lo digo, las drogas y el sexo me dejaron más p'allá que p'aquí. Vivía en una burbuja más grande que la burbuja en la que nos sometió la eficaz y sublime política de Aznar.

Y un día, de repente, uno de esos días que no fui capaz de autoproducirme una pequeña erección, me dije a mi mismo " ascolta xicot, i que farás en hivern quan tingues les discoteques tancades i no conegues a ningú a qui pugues durte al catre cada nit??""

Pues varias fueron mis opciones, la primera fue la de robar un bebé. Pero después de varios años bajo la atenta mirada del F.B.I por secuestrar a Madelein, me di cuenta de que había demasiada presión sociológica en mi vida, asi que descarté esa opción.

Luego pensé en fecundar a cualquier mujer que se dejara. Hice varios castings, pero ninguna vagina me complacía lo bastante. Lo intenté durante días. Pero de repente caí en la cuenta de que tenía que esperar 9 meses a que naciera mi pequeño esperma...

Y de repente, igual que a la Virgen se le apareció el espíritu santo, a mi se me apareció un precioso perruno y me dijo. Adóptame. Adóptame. Adóptame.

Yo no se vosotros, pero yo sigo mis sueños al pie de la letra. Y asi es como aparece Jani, Jano, Whiskie, deform, y finalmente JASON en mi vida.

Una mezcla de pastor alemán que me espera cada día en casa. Que muerde como un condenado. Que mea y caga por todos los lados menos por dónde debe. Que me despierta mil y una vez cada noche...pero que me alegra la vida igual que el whiski se la alegra a Naty Abascal.

Y es que tengo un perro genial. Como el dueño, claro.

La vida sigue...

Y porque digo esto eh mis pequeños fanáticos que habéis llegado incluso hasta el borde del suicidio por mi dejadez a la hora de actualizar? eh, eh, eh? Pues una, por que me da la gana, y dos, porque aunque haya dejado un poco de lado esta maravillosa página la cual ha recibido hasta ofertas de la Warner para plasmar mi peculiar vida en la gran pantalla, la vida ha seguido su camino...

El problema es que ha seguido un camino tan rápido que ha sido imposible plasmar cada una de mis mil y una aventuras. Es como si me hubiera subido al Ave de Valencia rumbo a Madrid y al llegar me hubiese dado cuenta de que si, de que mi cuerpo ha llegado sano y salvo a Madrid, pero mi mente no ha sido tan rápida y sigue en la estación Norte de Valencia, esa gran obra de Demetrio Ribes de estilo modernista.

Podría haber dado cualquier otro ejemplo, pero nunca viene mal recordar algunos de los grandes logros que ha hecho este nuestro gobierno.

Este tiempo de ausencia ha estado repleto de anécdotas, básicamente todas ellas centradas en las maxi discotecas de Ibiza, rodeado de éxtasis, drogas y sexo a raudales. Había noches que no daba a basto buscando que droga probar. He vivido tantos orgasmos musicales que solo de recordarlos se me pone el corazón de terciopelo. O de charol. No sé. Amnesia, Pachá, Space...soy clubber. Mi pene ofrecía tanto placer al personal, que había días que me despertaba y ni siquiera podía recordar que suculentos labios se habían paseado por mi más preciada torre de Pisa.

Y no, no es que tenga mi pene tuerto como la torre de Pisa, que para eso ya tenemos a Guti por ejemplo ( aahhhhh jajajjajaa, ahora si que no puedo parar de reirme como un buen poseido), es solo una manera de introducir a Pisa y a su región , la Toscana, y ese viaje tan deformado virtualmente que he hecho con esa persona que una vez conocí en un avión y decidí que fuera mi gran compañera en este proceso al que llamamos vida.

Ha sido como montarse a un montaña rusa, darlo todo al 200% y de repente llegar al final del camino y quedarse uno más parapléjico que cuando Janet nos enseñó su negro pezón y supuso su declive musical para los restos. Ahora, la montaña rusa esta parada, descansando de la gran euforia que nos ha proporcionada y recargándose para una nueva temporada que nos espera con ansias. Y mientras tanto, y esperemos que en esa espera, no encuentre otra montañita rusa a la que subirme y en la que no me de tiempo a asimilar todo lo que pueda ofrecerme, nos veremos por aquí, la chiquiweb.
Y este post se lo dedico a mi amigo Valentín. Mi fan número uno. Jajajaja!

PD: Pues lo siento pero no me deja ponerlo en verde y rojo, asi que a joderse deformes. Chao Mohe.

Dios tiene nuevo nombre: HARDWELL!!

Os acordáis de la emoción que recorría nuestro cuerpo el año pasado cuando fuimos al Fuck me I'm famous? Pues bueno, hacía tiempo que no sentíamos lo mismo al terminar una fiesta, pero esta vez por fin hemos vuelto a sentir esa sensación que nos hace recordar el porque de nuestro fanatismo al mundo clubber!
Y si, del fuck salimos encantados y alucinados, pero de esta fiesta, salimos totalmente extasiados. Otro mundo, otra dimensión se abría ante nosotros sin poder hacer otra cosa que sucumbir a sus encantados musicales.
Os hablo de la apertura de Tiesto en Privilege.


En un principio íbamos simplemente a ver a Hardwell, que pinchaba después de Tiesto...pero sorpresa la nuestra cuando a cada paso que estábamos más cerca de Tiesto la música nos iba envolviendo y nos hacia enloquecer como el pueblo norteamericano cuando vió el pezonaco de Jante Jackson! Para nosotros tiesto solo era un telonero que daría paso a Hardwell, pero madre mia con el Tiesto, nunca lo hubiera dicho pero nos volvió totalmente locos!

Prueba de ello son las fotos que nos hicimos/hicieron, en las que se observa nuestra emoción al 100%. Pero lo bueno aún estaba por llegar, y por fin apareció Hardwell...y bueno el caos se desató en nosotros! estábamos en el maldito limbo, el limbo musical y del baile, en el que los oídos eran un constante orgasmo ante tanto placer auditivo. Temazo tras temazo, pocas veces he disfrutado tanto de ver a alguien pinchar, y aunque las canciones de Hardwell ya las conocíamos, no es lo mismo verlo a el pincharlas y además de que manera...por eso, que si Dios existe, se llama Hardwell.
Si vivieramos en Najpearl no tendría palabras para explicar lo que le hubiera sucedido a nuestros pezones.
No se puede explicar con palabras. Hay que vivirlo.

Y como buenos fans que somos, no nos fuimos de allí sin verlo y felicitarle por su magistral trabajo, parecíamos dos buenos groupies! El tío súper simpático, nos dijo que nos había visto bailar y que iba estar 8 veces más en Ibiza...por supuesto le dijimos que estaríamos en todas!
En fin, serafines del planeta Penistrón, fue una de esas noches en la que de nuevo le vuelves a ver el sentido a esta vida. Una noche que sabes que nunca olvidarás, y es que ante semejante compañia, Najpearl, más la combinación de Hardwell, nace Najpearlwell, y ya os digo que en esta vida, pocas cosas hay tan extrasensoriales como esto.
Hardwell, te queremos!

Mas que de en oca en oca...de party en party!

Y es que jodere amiguitos mios de la blogosfera, esto es un no parar de singansongs en forma de lolibledes cautivadas en el hemisferio norte de la galaxia amazónica! Que, os quedáis con la copla o que? Supongo que no, porque ni yo mismo le veo significado alguno a estas dulces y entrañables palabrejas que me va dictando mi subsconsciente...
Pero normal, porque un buen clubber no se puede perder ni una, y nosotros pues nos aplicamos el cuento! Esta semanita esta siendo un sin parar, pero las fotos que aqui os traigo son en primer lugar del asombroso botellaco que hicimos a puerta cerrada en el restaurante Sade, nuestro lugar de trabajo como ya sabéis. Restaurante deforme dónde los haya, y os lo digo de buena tinta. De calamar por supuesto.
Ojo al dato el detalle de mi corte de pelo, un pelo que ya os digo que va a causar furor por toda esta isla con el lema de arriba el libertinaje como bandera!! Y es que la N de Najpearl, es mucha N.


En segundo lugar, esta segunda foto es en Pacha, en la fiesta de Defected con Bob Sinclar como protagonista. Bueno que contaros, para mi fue un musical totalmente sacado de ultratumba, y es que my hips don't lie, y cuando pueden estar horas moviéndose como si de la compresa de una vieja coja se tratara es porque la música lo vale, y más cuando el tema principal de la fiesta era un buen temazo de la Rafaela Carrá. ahhh ahhhh ahhhh en el amor todo es empezar....si, una bomba llena pistas muy graciosa ella. Aunque para cosa graciosa el look que me puse para asistir a la discoteca más glamourosa del planeta tierra. Era la risa total. Preparado para irme de fiesta con los vaqueros, y para hacer deporte si la ocasión lo merecia, como bien le explicaba yo a la gente del lugar.
En fin, diversos métodos que uno emplea para hacer humor al personal, y que son la explicación de que uno pues no ligue ni a la de tres, porque otra cosa cambiando de tema asi radicalmente os diré...que tengo los dj's tiestos tan cargados que pobre de aquel se atreva a vaciarlos.

Si, en Defected nos pegamos una buena fiesta para nuestros cada vez más achicharrados por el sol bodys, y porque no decirlo, también le metimos buena tralla a nuestros hígados, pero nuestro lema es fácil y sencillo de seguir, si hay que beber, pues se bebe, pero eso si, una vez a la semana, que queremos seguir durante muchos años esta moda tan clubberiana a la que nos hemos apuntado...y por esta regla que nos hemos puesto, que bueno, siendo sinceros también confesaré que la hemos roto en alguna que otra contada ocasión, nos fuimos el domingo a ver a Luciano y los Vagabundos, una fiesta en la que por arte de magia nos trasladamos a Italia.

Y es curioso el hecho de vernos ahi en la pista de baile dándolo todo y bailando como putitas en pleno desenfreno sin más que una cerveza para los dos, quemando calorias a más no poder. Porque a ver, para que apuntarnos a spinning o a aerobic pudiendo ir a la discoteca y bailar durante dos o tres horas sin parar? Lo sé, es una idea genial.

Pero vamos, que hoy empieza una nueva semana y para celebrarlo pues nos vamos a Privilege a ver a nuestro otro dj adorado por encima de todos, HARDWELL! Porque si el chuckie nos pone los pezones mirando pa cuenca, este directamente nos los arranca y se los queda como recuerdo, os lo digo yo!
Ays ibiza ibiza ibiza....si es que me dás más vida que el sol a los geranios. Chao Mohedanos.

Ida de olla. Olla exprés claro.

Hoy me he levantado con ganas de escribir, el problema es que todavía no me ha llegado la santa inspiración y aun no se sobre que hacerlo...

Así que he decidido plantarme aquí y dejar que las palabras vayan brotando desde mi joven cerebro y plasmarlas aquí a través de mis estilizados dedos con la ayuda de este teclado tan sumamente deforme con el que escribo. Porque deberías de ver el tablao que tenemos aquí montado después de que se estropeara el teclado del propio portátil y tuviéramos que implantarle otro teclado de ordenador de torre...lo más para el body.

Las lineas se van sucediendo entre si, y si, parece que cada vez llevo un poco más escrito, pero bueno, todavía no se ha establecido un tema central, y puede que ello os este volviendo locos a todos vosotros, aunque por otra parte, este blog lleva escribiéndose desde el 2005, y si seguís leyéndolo será que en el fondo ya estáis es un poco locos...pues es el único motivo que explica que tengáis el mínimo interés en seguir la vida, las aventuras, los acontecimientos o como queráis llamar a esos posts tan desgarradores intelectualmente que suelo escribir, de un ser humano tan peculiar como puede llegar a ser el menda lerenda jarrenda.

Pero una vez alguien me dijo que si puedes hacer algo que te gusta y encima gustar a los demás por eso mismo, eres todo un afortunado. En mi caso es la Chiquiweb. Y ese alguien no existe, me acabo de inventar eso yo mismo, pues yo mismo, en muchas ocasiones soy mi mejor consejero. jaja

Algún día me gustaría poder imprimir todos estos escritos y juntarlos en un buen libro. Sería un buen recuerdo. Lo único que me impide hacerlo es que hay muchos vídeos publicados, y estoy esperando a que de una vez por todas sea factible el mundo de los hologramas. Ese día os aseguro que la chiquiweb saldrá publicada y será todo un fenómeno de masas tal y como lo fue Pamela Anderson en los años noventa. Que no hombre, si es que lo creéis todos, imagino que algún día dejaré de escribirla, pero no sé cuando, y ese día será el día que la imprima.

Pienso, en cuando tenga a mis hijos y me digan - ay venga papa, como puedes estar tan buenorro? ah y por cierto, léeme un cuento perfavor- yo le miraría con cara de estupefacto y le diría - que cuento y que tonterías me cuentas?- y en cambio le leería la Chiquiweb, en formato libro, claro, ya sabéis.

Y es que este humilde blog para mi es lo más. Aquí quedan reflejadas varias etapas de mi vida la cual me gusta vivir tan intensamente como ya todos sabéis, aquí estan reflejados mis mejores momentos, que al fin y al cabo es lo que uno se lleva para sus más profundos adentros y es lo que uno recordará cuando se es un viejecito arrugado como una pansa.

Mi viaje a Irlanda con aquella familia tan cachonda que me tocó vivir, mi estancia en Inglaterra, mini escapadas a Madrid o Barcelona, a Cuenca, El viñarock, las fallas, ibiza, Valencia, la etapa de estudiante, Tarongers, han salido amigos, familia, y personajes públicos por doquier, siempre basándome en el humor del momento...y me imagino de aqui 10 años mirando la Chiquiweb con estos protagonistas al lado y será un sinfin de - bueno, te acuerdas de esto? jeje que risa eh?-.

Y es por eso que me gusta tanto escribir en este deformado blog, porque en parte estoy escribiendo el guión de una vida que tan buenos momentos me ha ido ofreciendo y que no quiero olvidar.

Pues si, así es la vida, te sientas, te pones a escribir y como por arte de magia empiezan a brotar ideas y palabras que uno no tiene mas que hacer que plasmarlas tal y como pueda. Y es que esto de escribir no es más que la capacidad de poder plasmar los pensamientos de uno, y a mi, deforme real por naturaleza pues que queréis que os diga, me encanta.

Chuckie!

Efectiviwonder amiguitos del firmamento Najpearliano! Tenemos una nueva fiesta favorita, si, como lo leéis, Subliminal Sessions de Erick Morillo.
Fuimos ayer, y bueno, que musical más orgasmal para nuestros siempre exigentes oídos.
Fuimos con el pretexto de escuchar a Chuckie, el dj que nos mueve, que nos hace volar y sumergirnos en los más efímeros submundos del perdido limbo que tanto ansiamos conocer y disfrutar...


Y bueno, que decir, Chuckie, es siempre Chuckie, no defrauda, aunque nosotros nos esperábamos un buen Dirty Dutch o un mini Sensation White, pero bueno, un buen musical si que pinchó aquí el morenito este, y nosotros como no podía ser de otra manera, lo dimos absolutamente todo en la danceflore de Pacha al tiempo que le enseñábamos divertidos carteles en honor a el. El cartel de Las Vegas le hizo especial ilusión al menda, y es que no todos los días te topas con unos fanáticos tan najpearlianos dispuestos a viajar medio mundo para verte y disfrutarte al máximo en tu fiesta exclusiva. Vamos digo yo.

Esta claro que la fiesta es de Erick Morillo, y que un invitado no puede quedar por encima del anfitrión, pero es igual, nos encantó...y Erick Morillo nos sorprendió gratamente, pues nos tuvo bailando casi hasta cerrar.
Claro, ahora trabajamos los dos al día siguiente y no podemos permitirnos el lujo de cerrar Pacha cada vez que salgamos, porque aunque no lo parezca, en el fondo no somos más que dos humildes y honrados humanos, y necesitamos nuestras pequeñas horas de descanso...ya sabéis. O no, porque no estoy en vuestras espesas mentes para saber que es lo que sabéis o no.

Y la última foto es porque machetes, al salir de la discoteque, estaba diluviando!! pero algo exagerado, que no se podía casi ni conducir, la cual cosa no nos impidió llegar entre risas y cabezadas a Mc donald's y reponer fuerzas para poder seguir un día más en este mundo tan deforme en el que nos ha tocado nacer...porque ya me diréis si esto se puede aguantar, que esta noche repetimos Fuck Me, si, hasta que el cuerpo aguante.
Aunque bueno, ya se lo puede currar el deforme de Guetta esta noche, porque yo, de momento, desde mi más humilde opinión, me quedo con la Subliminal, porque de verdad que fue Sublime para mi organismo.
Chao Mohedanos!

Dénia Express!

Uno se puede ir a vivir a dónde él quiera, Ibiza, China, o incluso la Patagonia. Siempre que te vayas con los papeles arreglados claro, que eso de vivir de ilegal tiene que ser un agobio increíble.
Pero por muy lejos, o cerca, que uno se vaya, siempre tiene en mente cuales son sus orígenes, la tierra y las personas que le vieron crecer, crecer y enamorarse, que cantaba nuestro coleguilla Bustamante eh?
Así pues, este lunes, aprovechando una oferta de Balearia fui de nuevo a esa Dénia que tanto quiero y que idolatro por encima de todas las cosas a juntarme con mis seres queridos.
Fue una visita muy corta, pero muy intensa.
Primero me recogió Álvar del barco y fuimos a almorzar con Eli, primero en Dénia y después a Els Poblets. La alegría de vernos fue cósmicamente derrochante de felicidad, pues unos buenos deformes como nosotros nunca olvidan los lazos de amistad que forjamos a base de deformidades múltiples. Yo ya me entiendo, y con eso me basta, vamos.


Y después por fin llegó el momento de ver a los miembros de mi familia, tan envidiada y admirada por nuestro saber estar en cualquier situación y por ese humor que nos caracteriza y por el que seremos recordados. Y es que ser Vives no es moco de pavo, siempre tienes que estar a un límite de humor muy difícil de complacer. LLegará un futuro, no muy lejano, en el que ser cómico sea considerado una diplomatura más, y en la cual habrá un largo apartado en el que se estudie el fenómeno Vives. Junto al fenómeno deforme/pezonacos, claro. Y esto, no me lo invento, acabo de viajar al futuro y soy testigo de ello.

Vamos, abrazos y más abrazos, alegrías, historietas por aquí y historietas por allá, y por que no decirlo, alguna que otra lagrimita por parte de la persona que más quiero de esta galaxia que me ha tocado vivir, disfrutar y padecer. Mi hermana Yaiza, más conocida como Zizi.

Y es que en una familia donde el contacto es lo más: entramos a casa nos besamos todos, nos vamos a hacer la siesta nos volvemos a besar, en la publicidad de la tele otros besos suelen caer, a dormir? pues a besarse de nuevo...en fin, un sin parar, ya sabéis...pues tantos días sin ese roce se nota, y por fin pudimos apagar nuestros deseos parentales.

Después de pasar una tarde de hermanísimos, tumbados en la cama, mirando una película, contándonos el panorama de cada uno y haciéndonos risa como solo nosotros, los hermanos más psicodélicos de este estado por el que tantos regímenes ha pasado, desde una república, dictadura, a una cierta pero inquietante democracia en la que estamos sumergidos actualmente, me fui a visitar a mis amiguitos de la falla.

De nuevo una alegría inmensa me reconfortó cada latido de mi malherido corazón, y es que nuestro modo de ver la vida, de reírnos de la cosa es cosa de otro mundo. Un mundo en el que de nuevo, el humor es protagonista. Nos estuvimos poniendo al día de nuestros más y nuestros menos, el tiempo pasa y todos vamos cambiando, pero nuestra esencia sigue manteniéndose intacta, y eso se demuestra con las sonrisas que nos regalamos los unos a los otros sin ánimo de lucro, porque ya solo faltaría que cobráramos por reír.

Y cuando estaba cenando unos buenos trozos de pizza con ellos, llegaban desde Gandía Fiti, Angie y David sin otro propósito que verme. A mi, a Álvaro Pérez, ese personajillo tan aclamado por la crítica local, al que amas, u odias. Soy el Lady Gaga de Dénia, el Madonna de los 90, el Michael Jackson de Ibiza...soy un flipao' vamos. jajajjajajjajaj ( pausa: no puedo seguir escribiendo con tanta risa).

5 minutos después

Ya puedo seguir. Vamos que el día acabó con varios de mis mejores amigos desde que no éramos más que unos humildes bebés con ánimo de dominar el mundo y sodomizar a todo aquel que antepusiera ante nosotros. Otra vez más, la alegría me volvió a invadir este cuerpo que tanto ejercito en el gimnasio y que tanto se niega a cambiar el muy cabrito. Muchas emociones en un mismo día.

Nos reímos y como siempre, de cada mísero tema de conversación nos montamos nuestras propias películas sacándole la puntilla a cualquier comentario que osara a hacer alguno de nosotros. Pero que le vamos a hacer, nosotros somos así, y de cualquier cosa, hacemos un castillo más monumental que el de Dénia, y eso, ya sabéis que es muy difícil.

Y nada más, al día siguiente a mediodía tenia que coger el barco y volver de nuevo a mi nuevo hogar. Ibiza.
No vi a todos lo que quería, pues mi lista de mi gente querida en Dénia es bastante extensa, pero es lo que tienen las visitas Express de menos de 24 horas, que tienes que conformarte con ver a un mínimo de queridos amigos.
Y que grata es la sensación de subirte al barco y ver como te alejas de nuevo de tu tierra con la sensación de que por mucho tiempo que pase o por mucha que sea la distancia, tu gente siempre será tu gente, y que esos lazos de fraternidad forjada a base de años de humor y de cariño mutuo siempre van a estar ahí.
Grácies Dénia per tot el que m'has donat en aquesta vida. Pero mira, com no has sugit prou hannover com per a entendre el meu cervell, me'n he tingut que anar...ho senc bebé. jajajaja.

fuck me!

Ays si si ...esto va en serio ya, no es moco de pavo el temita este eh? que por fin, ya ha empezado nuestro ansiado verano ibizenco, porque estábamos a un punto al borde del suicidio muy peligrosete el.
Pues bueno, que hoy no estoy muy inspirado, es que aquí uno no se puede ni enamorar a gusto, porque la inspiración divina que suelo tener creo que se ha perdido por allá dónde Matusalem perdió la chancleta..ya sabéis no? pero vamos, que este jueves fue la apertura del Fuck me I'm famous, y allá que fuimos el duo hannover con Susana.


Y que contaros eh? que contaros que ya no sepáis eh mis pequeños frascos de afrodisíaco? Pues un buen musical que nos hizo contonear nuestros esbeltos bodys milks hasta altas horas de la madrugada. Bueno, contonear contonear....por deciros algo, porqué aquello estaba ultra petado, a un límite realmente agobiante en el que si te dejabas muerto la marea te llevaba de aquí para allá. Si si, como lo leéis, que ya sabéis que yo, aquí, mentiras nunca cuento.

Como véis, aquí los mendas más hannovers de la galaxia norte del sistema Joeysukels, hemos decidido volver a ponernos las gafas veraniegas para ir de discoteque...porque si, porque somos guays. Pero guays guays, de los que molan de verdad...si, tal y como le deciamos una vez a un dj en Pacha. Somos, como decirlo, la pareja más sexy de Ibiza. Efectiviwonder!
Y somos tan guays que hasta nos enamoramos al mismo tiempo. jajajajjaa si, yo es que me orino todo entero de leerme a mi mismo, no se vosotros...pero que en fin, no sé, tampoco es que me importe mucho. jajjajjaa otra vez, si es que no puedo conmigo mismo.
Totality, que eso, que un buen festivalako que nos pegamos coñiii!!

Empieza lo bueno!!

Mis queridos pezezorros que deambuláis sin rumbo alguno esperando a que esta prestigiosa página se actualiza en cualquier momento: ha llegado el momento!
En breves, la temporada Ibiza 2011 arranca para dejarnos con los pezones más deformes jamás imaginados por esta sociedad que tanto nos ahoga día tras día!
Y no lo digo por el tono de mi piel, con ese moreno que le sube la belleza a cualquiera y capaz de cautivar a las más najpearlianas mentes totalmente dislocadas en este firmamento que nos posee, no. Lo digo porque este jueves por fin es la apertura del Fuck I'm Famous en Pacha, esa fiesta que el año pasado nos dejó a sa Pili y a sa mi tan jodidamente patidifusos que a partir de ese momento nuestra vida nunca más volvió a ser la misma. Habían nacido dos clubbers, y no dos cualquiera, si no los mejores clubbers que la galaxia se podía permitir en esos preciados momentos.
Todavía no es 100% seguro, pero si hay un gran 90% de probabilidades que podamos entrar gratis a la fiesta más esperada del año y más difícil de entrar por lista o invitación. Y es que no llevamos todo el invierno creando una gran base de contactos en balde, no no, y más que no...pero aunque tengamos que pagar los 70 euracos que el maldito motherfucker de David Guetta reclama por poder dislocar te tus preciadas caderas al singandsong de su música, nosotros, los pagamos!!




Pero no solo del Fuck Me viven unos buenos clubberazos como nosotros, la apertura del Space es dos días después, otros dos días después veremos a nuestro gran amado e idolatrado Chuckie en la fiesta Subliminal Sessions, y subliminal será el tamaño que adquiera mi erección al escucharlo, todo sea dicho...porque a ver, por que ocultar dicho detalle? El lunes 6 ya tenemos reserva en el restaurante de Pacha, para cenar allí y pasar directamente a la apertura de Swedish House Mafia, los creadores del que ya os aseguramos será el pelotazo de este verano " Save the world tonight", y si no...buscarlo en el google y ojo al dato!
Estamos pendientes de recibir en breves un buenos pases para Amnesia, Pacha y todo lo que nos venga en gana....vamos, que como podéis comprobar esto aún no ha empezado pero nosotros ya vamos con una agenda debajo del brazo organizando este veranaco que con tanta ansías esperamos desde aquel frío y turbulento mes de Noviembre que me vine a esta isla tan apoteósicamente espeluznante para mi cada vez más sexual y atractivo Body Milk With Chocolote...u know what i mean motherfuckers? yes, u know pillines!
Así que estar atentos malditas lasañas italianas con Marihuana repartida por todas vuestras retorcidas neuronas, porqué si queréis estar al tanto de todo lo que se mueve en esta isla del delirio colectivo...ya sabéis, a chiquiwebear sea dicho!
Os quiero. A unos más que otros claro, pero vamos, a todos un poquito eh? no os pongáis celosos mis queridos lectores!

Por fin llega el día en el que me hago reportero!

la Lina de Embassy!

A estas alturas, todos vosotros, mis avispados y fieles lectores, seguro que ya conocéis el Embassy, ese pub en el centro de Eivissa al que nunca faltamos el clan najpearliano y en el que tan bien nos lo pasamos.
Pues ahora llega el momento de que conozcáis a Lina, la súper camarera que tan bien nos trata cada vez que vamos, poniéndonos temazos, dejándonos entrar a la barra, cambiar la música a nuestro antojo, y a partir de cierta hora dejarnos fumar y recordar aquellos tiempos en el que una nube de espeso humo lo cubría todo.
Por todo eso, desde aquí, esta humilde pero egocéntrica página, le envía un súper abrazo a Lina. Lina del Embassy!!!


Pero lo mejor de todo, es cuando en el Embassy nos ponemos a hacer flexiones para deleite y placer visual de allí los presentes. Las flexiones van variando según nuestro estado de ánimo o nuestro nivel de alcohol, porque no decirlo también eh? llegando a hacernos 60 flexiones del tirón si la ocasión lo merece...tal vez no os lo creeréis, pero las flexis, como a mi me gusta llamarlas, es una buena manera de hacer amistades, como Bea y Jose, los dos farmacéuticos canarios que conocimos y que son más que simpáticos.

Pero no os molesto más con mis impertinentes posts, que hoy es sábado y de nuevo toca darlo todo esta noche. Seguro que más de un personaje nocturno se asusta cuando nos vea llegar, pero a nosotros nos da igual, porque el sábado esta para desfasar y hacer todo lo que durante la semana, la rutina laboral nos impide hacer.
En cambio, la semana laboral nos permite seguir adelante con nuestra novela, un nuevo proyecto que estamos desarrollando Pili y yo en nuestros ratos libres, un libro que seguro dará mucho que hablar! Estar atentos cabritos!

Lunes de restaurantes.

Pues si si, no se si lo sabéis, que seguramente no, porque nuestra vida es tan compleja y llena de acontecimientos, que sería todo un logro si supieras todo acerca de los mendas, pero cada lunes, noche en la que coincidimos y ninguno de los dos trabaja aprovechamos la jodida ocasión y nos vamos de restaurantes y tan campantes.
Es lo que tiene dedicarse a ser camarero/cocinero, que llega un punto en el que estás hasta los mismísimos testículos dorados de servir a los demás y piensas, "fotre, machote! hoy que sea otro el que me sirva!!!".


Y a nosotros, la verdad sea dicha, porque aquí, mentiras nunca han sido y nunca serán contadas, nos encanta la comida y comer. En todos los sentidos. Desde un buen chuletón de buey criado en las más altas estratosferas de la cordillera cantábrica, a una buena pizza cocinada al estilo de la profunda Italia con el Berlus montándose un buen Bukkake con sus amiguitas de 12 y 13 años. La cuestión es ir variando y cada lunes probar algo diferente.
Y no solo de la comida viven los aqui presentes reyes del Najpearlismo. No, no y otra vez no. También nos gusta degustar cada semana un vino diferente, a veces acertamos, y otras vezes no,pero es un riesgo que nos gusta tomar de vez en cuando, porque ya se sabe que aquel que no arriesga, pues no gana, que diría mi tía Ana.

Y claro, como buenos hosteleros que somos, cuando nos vamos, bien que nos gusta dejar un bote generoso para esos camareros que cada vez que nos ven se desviven por nosotros y se esfuerzan al máximo en hacer de nuestra cena toda una experiencia única e irrepetible, solo superada por los orgamos que puede llegar a tener una tal Belladonna, prima de Madonna por lo visto.

Y en fin, serafines de mis entrañas, una costumbre que hemos tomado que he creído necesaria plasmar aquí para que no os penséis que nuestra única costumbre es bailar como medusas en celo, que ahora bien, que estemos continuamente en celo no lo niego eh? porque nos tendríais que ver los sábados por ahí...
Ahora si, una vez más, con toda la alegría que los latidos de mi corazón pueden trasmitir, me despido de vosotros, eso si, no por mucho tiempo, que aquí la Pacheca, si no actualizo, se me pone de los nervios.